Shortstorys auf Weed

Ich frag mich ob ich noch putzen soll. Ah Fuck, is doch eh bloß Rashid der kommt. Der lässt sich eh nicht vögeln egal wie sauber es ist. Haha. Hoffentlich nimmt er Schnaps mit. Mein Gin ist fast leer. Naja, paar Gläser gehen noch. Scheiße, immer wenn Rashid da ist endet das in einer chemischen Reinigung. Dass der Typ nach der ganzen Chemotherapie noch lebt wundert mich. Speed, MDMA, Meth, Rithalin, Koks, dauernd irgendwas von dem keiner weiß was es ist, auf das du dann gleich 3 Tage drauf bist, drei Tage nicht schlafen kannst egal wie viel du kiffst, drei Tage nen Ständer hast und jedem einfach nur dein Riesending rein stecken willst. Wo bekommt dieser Psycho überhaupt dieses Zeug jedesmal her? Und wieso zur Hölle ist der Typ noch nicht tot bei diesem Dauerkonsum? Wie macht er das? Dieses mal schaff ich es, dieses mal sag ich einfach "Nein" zu ihm wenn er mir wieder eine Line unter die Nase hält. Rashid klopft. "Was geht Alter, bock auf ne Line?" Ich überlege kurz und sage Ja. Fuck! Ich bin schon wieder voll drauf.

Literatur braucht Ghettostyle. Literatur braucht einen Joint.